Silly Perfection

Tan inútil como una colección de sellos duplicados. Esa es la perfección, innecesaria,  malsana y absurda. ¿De qué te sirve demostrar que no hay error? En teoría, la perfección debe ser la ausencia de error, entonces sería una deidad. Pero, ¿de dónde viene la perfección? ¿Se consigue? Es absurdo perseguirla, es imposible alcanzarla... La perfección, sinónimo de utopía ve por debajo del hombro a los demás, es hiriente y cortante, filosa y ardiente, pero sobre todo: vacía. Ser perfecto por decreto, es un castigo, un yugo aferrado o un blackberry atado al tobillo derecho. Ser perfecto por capricho es un reclamo, una tortura permanentemente incipiente y perpetua.

"Lo que en realidad importa es no renunciar jamás." No se trata de llenarse la vitrinas de títulos, que también es importante, pero falta ver el aprendizaje, la mejora y el aguante. El reclamo es eterno y libre, cualquiera puede exigir, con y sin derecho, la opinión pública, se vuelve crítica destructiva y mortífera. Como casi todo en la vida.

Basta de reclamos! El uso de la autoridad de forma irresponsable crea vicios, como despreciar la intención y pisotearla al más mínimo aviso. No seamos tontos, abramos los ojos y hagamos el abrazo al espíritu. La desconfianza es un acto suicida o un escape que justifique tu desinterés.

¡Fiesta y Baile! ¡Brindo por la victoria, por el empate y por el fracaso!

¡Shut the fuck up!

How Does It Feel??

Lo principal ante todo es aceptarse a uno mismo como es. Como lo que es y lo otro que nunca va a poder ser. Lo primero es aceptarse así, con lo disparejo de las piernas, con la miopía a intensidad dispar en los ojos, con los dedos más chuecos en una mano que en la otra, con el labio desalineado más arriba que abajo, con la necesidad de llorar siempre suprimida,  con esas ganas siempre oprimidas de decir "no". Así, con esas secuelas de retraso, con la frustración de los sueños postergados, con lo insípido del hubiera, con esos gritos que siempre tendrán más chance mañana que hoy.

"-Che! dejá de hacerte el canchero" la muerte esta aquí igual hoy que mañana, a ella no la sobornas más nunca. Ella es fría de verdad, no como los abrazos de Palermo y Riquelme. A ella poco le importa, en el año todos los campeonatos se los lleva ella y con invicto, ¿alguna vez se le escapo alguien a ella? No, naturalmente no.

Aquí estamos en una sala de espera majestuosa, aguardando la cita de desaparecer, de desintegrarse poco a poco con rituales perversos e in-misericordiosos. A quién le importa? a dios le importa?? qué fue lo más destacable de ese ayer presente que  parecía irrevocable?

La vida cabe en un lucky, o en 325ml de cerveza oscura, o en que más??? en 3:55 de  un te quiero en  Buenos Aires? No. El amor no es una coincidencia ni un escurrimiento, ni una casualidad, ni un atropello, no es  un repechaje ni un consuelo, no es otra botella ni cinco acordes repetidos, no es una caída al vacío (aunque muchas veces eso parezca), el amor no cabe en un aeropuerto, porque se desborda. El amor no es una duda ni una casualidad. El amor es auténtico y no se parece a ninguno. El amor empieza en uno mismo y termina constantemente en los otros. El amor, qué va a ser más que una utopía de una balsa de madera??

No despistemos a la introspección  anestesiada de uno mismo. No flaco! No! Cerati no es el paracetamol de tu diario porvenir. ¡Vaaaamos! "volvé a soñar que ya viene un tren." El único miedo que ha detener tu alma es al del fuego que existe dentro de tu piel. El segundo de tu otro cuerpo esta en el otro mundo.

El  amor necesita fidelidad no?? Fidelidad, ve y encuéntrala en una tribuna, y pregúntale al de la barba más canosa por su recuerdo más  dulce, pero sobre todo por el más amargo. Prepárate  40-50 minutos de conocimiento del que realmente te interesa y aumenta tu acervo, eso te va a servir. No sé si hoy, ayer o mañana. Igual te va a servir.....

A         C#m
    Bm          E
A         C#m
    Bm          E
A         C#m
    Bm          E

0016. Sigo con ropa de oficina y no encuentro nada más interesante en este aparente desierto subliminal que sentarme frente al ordenador a vaciar ideas al aire. Destapo una cerveza que no es abre-fácil. Doce onzas en una botella marrón . Me siento con facha de "after office" de (mal)empleado bostoneano. Que cabe aquí? Vagas ideas que nuevamente me revuelven el peinado. Siento los anteojos cada vez  más arraigados, cada vez más necesarios, más representativos de mi identidad personal. No pierdo el sabor desde 1984, no se me olvidan las tardes de un, ahora lejano, caluroso Miami. Se acabó la cerveza. Voy por otra. Estoy bebiendo demasiado rápido. Siento más calor, pero primero zafarse un botón a quitarse el saco. Le llamo personalidad. Igual que la barba chueca y dispareja, me crece más de un lado que de otro. Que me importa? se van dilatando los minutos, solo los minutos, el tiempo permanece pero nunca para. Seguirá lloviendo mañana? Un momento, ya es mañana, pero todavía no es de mañana, mañana con sol, a eso me refiero, entonces el día no ha empezado. Maldita sea, a estoy escuchando el endemoniado reclamo del teléfono por ser contestado o la furia de una bandeja de correos llena. Eso todavía no importa. Importará en unas 6 o 7 horas, cuando todo este urgente, cuando nada pueda esperar, cuando el café sea solo un amago de energía para despertar. También hay manzanas que según oxigenan el cerebro. No, tampoco quiero que la cabeza se me oxide. Tendría que estar leyendo, o realizando una infinita hoja de cálculo que habrá de hacer las cosas más sencillas para todos, pero aquí me tienes, haciéndote leer. Qué me importa si le estás poniendo atención?? Lo estas leyendo. No me importa, este ordenador no es mío, y qué?? Lo lees igual....

"with eyes that shine, burnin' red, dreams of you all through my head" Ese riff es celestial. Tantas marcas llevo ya en la piel que ninguna me duele en especial. Me duelen tanto todas como ninguna, en la misma proporción. Será esta vejez prematura ensañada con mis años??' Solo quiero parar, volver a la cama y abrazarme a mi mujer para quedarme dormido.  "need a woman gonna hold my hand,
won't tell me no lies, make me a happy man" Cuántos viejos han caído con ese tema?? Con esa banda?? Las piernas ya no me responden, me da igual, no las necesito para escribir. La prensa y su amarillismo de porquería me tiene cansado.